Смотрю сериал "Отчаянные домохозяйки" ))) Понравилось стихотворение, которое Карен Макласски читает, когда погибает её подруга. Оказывается, за коротким стихотворением скрывается целая история… Вот как оно звучит в фильме:
Над могилой моей не рыдай,
Я ушла в заоблачный край
Я прилетаю к вам во сне,
Сверкаю в снежной белизне.
Я с вами солнечным, светлым днем,
Лечу к вам ветром и дождем.
Над могилой моей не рыдай,
Я не там, я везде-так и знай!
А это оригинал.
Do not stand at my grave and weep;
I am not there. I do not sleep.
I am a thousand winds that blow.
I am the diamond glints on snow.
I am the sunlight on ripened grain.
I am the gentle autumn rain.
When you awaken in the morning's hush
I am the swift uplifting rush
Of quiet birds in circled flight.
I am the soft stars that shine at night.
Do not stand at my grave and cry;
I am not there. I did not die.
В 1995 Британскя радиовещательная корпорация БиБиСи провела опрос cреди своих слушателей, чтобы выявить какие стихотворения наиболее популярны у англичан. Совершенно неожиданно, опередив знаменитых английских поэтов Киплинга, Вордсворта, Теннисона, Питера Брука, самым популярным оказалось небольшое стихотворение «Do not stand at my grave and weep”. Это тем более удивительно, что автор в то время оставался неизвестен, хотя стихотворение очень часто цитировалось на похоронных церемониях.
Только в 1998 году, благодаря усилиям известной журналистки Абигайл ван Бюрен (Abigail Van Buren), было установлено, что автором произведения является американка Мэри Элизабет Фрай (Mary Elizabeth Frye, 1905 — 2004).
Мэри Элизабет Фрай, домохозяйка и цветовод, написала это стихотворение в 1932 г. под впечатлением от участи молодой еврейской девушки из Германии, Маргарет Шварцкопф (Margaret Schwarzkopf ), которая была озабочена судьбой своей матери, остававшейса в фашистской Германии. Когда мать умерла, горюющая Маргарет Шварцкопф сказала Мэри, что она никогда не сможет пролить слезу на могиле матери. Вдохновение настигло Мэри, и она немедленно написала стихи на обычном коричневом пакете для покупок. Она нигде не печатала эти стихи, а раздавала всем, кто попросит.
Есть масса переводов на русский...
Не плачь над могилой моей, не стой –
Меня там нет. Я снова живой.
Я – тысяча вольных морских ветров,
Я – россыпь алмазов на шали снегов,
Я – солнечный свет на спелом зерне,
Я – дождик в осенней глухой тишине.
Когда на заре ты проснешься опять,
Я буду звездой, что ложится спать.
Не плачь, над могилой моей застыв, –
Меня там нет. Я не умер. Я жив.
***
Не стой над могилой моей в слезах,
Меня там нет и я не прах.
Я тысяча мчащихся вдаль ветров.
Я свет искрящихся белых снегов.
На спелых зернах я солнца луч.
Я мягкий дождь из сиреневых туч.
Когда проснешься в тиши утра
Я птиц полет, что несут ветра.
По кругу вверх от родных гнезд
я тихий свет полуночных звезд.
Не стой над могилой моей в слезах.
Меня там нет и я не прах...
Над могилой ты слез не лей -
Меня нет там, не сплю я в ней.
Я есть тысячи ветров бег.
Я есть в блестках алмазных снег,
Я есть солнечный свет в зерне.
Я есть ласковый дождь в окне.
А пробудишься ото сна,
Птичьей стаей вспорхну с окна,
Чтоб кружить пред тобой в ночи.
Я есть яркой звезды лучи.
Над могилой не стой в слезах,
Меня нет там, и я не прах.
(Михаил Абрамов)
***
Не стой и не плачь над могилой.
Нет там меня, поверь.
Я приду к тебе с тысячей ветров,
Когда ты откроешь дверь.
Я алмаз, что в снегу сверкает.
Я луч солнца, что греет колос.
Знай, проснувшись в тиши под утро:
Шум негромкий дождя – мой голос.
Я в стремительной птичьей стае,
Что кружится в бездонной сини.
Мягким светом звезды далекой
Стану я для тебя отныне.
Так не стой над моей могилой,
Не оттуда к тебе я взывал.
Нет меня под плитой холодной,
Потому что я не умирал.
(Елена Стюарт)
***
Над могилой не плачь моей,
Я не там, не уснула в ней.
Я у тысяч ветров навек,
Я пушистый и мягкий снег.
Я обильным дождём пройду,
Я созрею в твоём саду.
Я в заутренней тишине,
Я в безудержной трескотне
Птиц, кружащих над головой,
Я в ночи загорюсь звездой,
Я фиалкою расцвету,
Я в молчаньи к тебе приду,
Я по-птичьи спою про мечты,
Я во всём, что так любишь ты.
Над могилой моей не стой,
Я не там. Я всегда с тобой.
(Сергей Юдин)
***
Над могилой моей не плачь,
Я не там, я не сплю, поверь,
Я в ветрах, несущихся вскачь,
Я в снегах, заметающих дверь.
Над колосьями спелой ржи
Я дождем над тобой прольюсь,
Ты проснешься, и утром в тиши
Свежим ветром к тебе ворвусь,
В крыльях птиц, улетающих вдаль.
Я — звезды мерцающий свет;
Над могилой моей не рыдай -
Я — не умер, меня там нет…
***
Не надо плакать над моей могилой,
Меня здесь нет. Я не утратил силы.
Я ветром раздуваю паруса,
Я — на траве блестящая роса,
И солнца свет на выжженных полях.
Я в утренней тиши, когда все люди спят,
Птиц поднимаю перелетных на крыло,
Я зажигаю звезды и дарю тепло.
Не надо над могилой слезы лить.
Меня здесь нет, я буду вечно жить.
Реально удивило
Животный утоляя страх
Времен двенадцатого года,
Европа пляшет на костях
Ей ненавистного народа.
И грозный брит и грузный швед,
И галл, презрительно лукавый,
Плюют остервенело в след
Его тысячелетней славы.
И мутной злобою кипят,
За них попрятавшись блудливо,
Поляк спесивый, лит и лат,
Эстонец – пасынок залива.
Хохол с натуги ворот рвет,
За ляхом тянется к европам,
Спеша за шнапс и бутерброд
Служить в неметчине холопом.
И мир вокруг по швам трещит,
И шрамы набухают кровью,
А мы как прежде держим щит
Пустому вопреки злословью.
Умолкни, лживая молва, –
Пускай узнают поименно:
Россия все еще жива!
Не пали отчие знамена!
А.С. Пушкин
вечный
не-не-не... Это не Пушкин.
Это Владимир Веров.
А эпиграфом к этому стихотворению идут строчки Пушкина
«И ненавидите вы нас...
За что ж?»
А вот само стихотворение:
КЛЕВЕТНИКАМ РОССИИ
О чем шумите вы, народные витии?
Зачем анафемой грозите вы России?
Что возмутило вас? волнения Литвы?
Оставьте: это спор славян между собою,
Домашний, старый спор, уж взвешенный судьбою,
Вопрос, которого не разрешите вы.
Уже давно между собою
Враждуют эти племена;
Не раз клонилась под грозою
То их, то наша сторона.
Кто устоит в неравном споре:
Кичливый лях, иль верный росс?
Славянские ль ручьи сольются в русском море?
Оно ль иссякнет? вот вопрос.
Оставьте нас: вы не читали
Сии кровавые скрижали;
Вам непонятна, вам чужда
Сия семейная вражда;
Для вас безмолвны Кремль и Прага;
Бессмысленно прельщает вас
Борьбы отчаянной отвага -
И ненавидите вы нас...
За что ж? ответствуйте: за то ли,
Что на развалинах пылающей Москвы
Мы не признали наглой воли
Того, под кем дрожали вы?
За то ль, что в бездну повалили
Мы тяготеющий над царствами кумир
И нашей кровью искупили
Европы вольность, честь и мир?..
Вы грозны на словах - попробуйте на деле!
Иль старый богатырь, покойный на постеле,
Не в силах завинтить свой измаильский штык?
Иль русского царя уже бессильно слово?
Иль нам с Европой спорить ново?
Иль русский от побед отвык?
Иль мало нас? Или от Перми до Тавриды,
От финских хладных скал до пламенной Колхиды,
От потрясенного Кремля
До стен недвижного Китая,
Стальной щетиною сверкая,
Не встанет русская земля?..
Так высылайте ж нам, витии,
Своих озлобленных сынов:
Есть место им в полях России,
Среди нечуждых им гробов.
1831 г.
Гестия
Оо, спасибо. Мне дядька прислал на телефон, вацапом, военный, лет 60 ему, я был уверен что Пушкин, даже проверять не стал.
Ну если современник, тогда удивляться нечему.
Космополиты в океане. Автор неизвестен.
Гестия
Владимир Туриянский
О чем шумите вы, народные витии,
И топите свою печаль в вине,
Вы побывайте в Восточной Якутии,
На Яне, Индигирке, Колыме,
На Яне, Индигирке, Колыме.
Чуть греет летом, а зимой не светит,
В июле - снег, а в августе - зима,
Здесь десять Франций лягут на планшете,
Яна, Индигирка, Колыма,
Яна, Индигирка, Колыма.
Кругом одни спортсмены и начсмены,
Не пить нельзя, а то сойдешь с ума,
Сюда доходят долго перемены -
Яна, Индигирка, Колыма.
Яна, Индигирка, Колыма.
Вчера указ по радио читали
О сокращеньи водки и вина,
А мы пошли и десять литров взяли -
Яна, Индигирка, Колыма,
Яна, Индигирка, Колыма.
И так всегда, зимою или летом,
Блестит ли солнце, греет ли луна,
Природа здесь давно уже с приветом -
Яна, Индигирка, Колыма,
Яна, Индигирка, Колыма.
Здесь хлещут спирт и взрослые, и дети.
А вся округа - бывшая тюрьма.
Ну, разве есть еще на белом свете
Яна, Индигирка, Колыма,
Яна, Индигирка, Колыма.
Цитата:
О чем шумите вы, народные витии,
И топите свою печаль в вине,
sov61
Я не топлю печаль в вине,
в стакане пресно.
Мой дом — бардак. Природа мне
не интересна.
Я утром посмотрел кино,
помыл посуду.
Я очень скучный малый, но
поскольку всюду —
куда ни плюнь — суровый рок
и неизбежность,
я совершаю кувырок
из желчи в нежность.
Мой вечер плавен, как рапид.
Мой дом сакрален.
Мой пол не просто так скрипит,
он музыкален.
Мне нужен чей-нибудь совет,
мне надо друга.
Но на паркет ложится свет
подобьем круга.
И я один, как черт в кругу,
как жук на скрипке.
Печальный факт, но не могу
сдержать улыбки.
Мне вход в анналы запрещен,
я дик и злобен.
Коль не писать, на что еще
я здесь способен?
Вкруг бедер обернув строку,
брожу по миру.
Я очень многое могу,
но выбрал лиру.
Так. Мне покой не по нутру,
прилажен пояс к
сухому, крепкому бедру,
и начат поиск.
И мыслью прорастает грех
из интереса.
И строчки дыбятся, как мех
на шкуре беса.
Возможно, лира не про нас
(я листик банный),
что я пробрался на Парнас,
как гость незваный.
И здесь пою, хоть выноси
святых. Пусть так, но
молчанье — это минус, и
уйти — бестактно.
Я выжимаю сладкий сок
из горьких буден.
В душе я дико одинок
и многолюден.
Для жизни выпал сложный век.
В печальном месте.
Замешан в мире человек,
как хрящик в тесте.
И как бы жизнь передо мной
не гарцевала,
в моих извилинах сплошной
Лоренцо Валла.
Возможно, труд мой — только блуд,
я сам — увечье.
Но Бога в жизни выдают
противоречья.
Не получается клише
без опечаток.
И мира копия в душе,
как отпечаток
от одеяла на скуле.
И путь к Голгофе
лежит чрез дом, где на столе
дымится кофе.
Ренат Гильфанов
sov61
гуглила твоего Туриянского и нашла эти стихи и на них песню.
Понравилось ...
Скрюченная песня
Жил на свете человек,
Скрюченные ножки,
И гулял он целый век
По скрюченной дорожке.
А за скрюченной рекой
В скрюченном домишке
Жили летом и зимой
Скрюченные мышки.
И стояли у ворот
Скрюченные ёлки,
Там гуляли без забот
Скрюченные волки.
И была у них одна
Скрюченная кошка,
И мяукала она.
Сидя у окошка.
А за скрюченным мостом
Скрюченная баба
По болоту босиком
Прыгала, как жаба.
И была в руке у ней
Скрюченная палка,
И летела вслед за ней
Скрюченная галка. _________________
Человеку нужен человек…»
Чтобы пить с ним горьковатый кофе,
Оставаться рядом на ночлег,
И интересоваться о здоровье.
Чтобы улыбаться просто так,
Чтоб на сердце стало потеплее,
Чтобы волноваться, там сквозняк,
Одевай-ка тапочки скорее.
Человеку нужен человек,
Позвонить, послушать его голос:
"А у нас сегодня выпал снег.
Как ты без меня там? Беспокоюсь!"
Чтобы был приятель, друг, сосед,
И еще сопящая под боком,
Без которой счастья в жизни нет,
Без которой очень одиноко.
(Под мотив песни "Я сегодня до зари встану, по широкому пройду полю") Ну, если кто знает песню Кобзона...
Я сегодня до зари встану,
И все стекла, что побил - вставлю.
За бодягой, хошь схожу к нашим,
Только ты меня прости, Маша!
Ну я премию пропил, малость,
Чтой-то с памятью моей сталось...
С кем-то дрался я, видать, зубьев мало...
Маш, а где мой воротник? Не видала?
Вот овчарку я изгрыз по запарке,
Пол-отреза на унты, это - жалко...
Взял с Аркашкой я флакон "Мицне бяло",
А за углом, как не дели, все же мало.
Тут - откуда не возьмись - этот ухарь.
Отоварились ведром рассыпухи.
Не скажу я - чтобы нам было в тягость,
Но, по совести, Марусь, ох, и гадость!
А "Степная" пошла исключительно...
Мы сдурели с нее, сатаны!
Помню все, как сейчас, окромя вытрезвителя,
Где с меня через голову сняли штаны.
Ты уж, Марья, извини меня, гада,
Но пятнадцать-то колов снесть им надо.
Пред иконою клянусь профбилетом:
В Чернолучьи отдыхать будем летом!
Ну чего ты на меня клохчешь?
Я те звезды подарю - хочешь?
Сходим нынче же в кино, кстати - праздник!
Пить не буду перед тем, душу язвить...
А пока, хоть грамм, налей, я ведь маюсь.
И за все, что натворил, каюсь.
Слышь, а чей-то я в бинтах, Марья?
Ох, мне встретить бы того парня!
Мне ж от той рассыпухи одни невезении
И в организме сплошной перекос...
Просыпаюся утром и в недоумении -
То ль стравило меня, то ли это - бычный понос.
Аркадий северный, йа был в классе пятом-шестом, нипомню.
Михалыч, чеж так грустно то все? Говорил и буду говорить - синька зло!
Гестия, как обычно, просто и со вкусом. Хорошо что на этот раз без моих соплей))
Стихи вроде были выше, понравилось исполнение, хоть в женский эротизм выставляй
«Пора, мой друг, пора» Александр Пушкин
Пора, мой друг, пора! покоя сердца просит —
Летят за днями дни, и каждый час уносит
Частичку бытия, а мы с тобой вдвоём
Предполагаем жить, и глядь — как раз — умрем.
На свете счастья нет, но есть покой и воля.
Давно завидная мечтается мне доля —
Давно, усталый раб, замыслил я побег
В обитель дальную трудов и чистых нег.
Есенин Сергей
Заметался пожар голубой...
Заметался пожар голубой,
Позабылись родимые дали.
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить.
Был я весь - как запущенный сад,
Был на женщин и зелие падкий.
Разонравилось пить и плясать
И терять свою жизнь без оглядки.
Мне бы только смотреть на тебя,
Видеть глаз злато-карий омут,
И чтоб, прошлое не любя,
Ты уйти не смогла к другому.
Поступь нежная, легкий стан,
Если б знала ты сердцем упорным,
Как умеет любить хулиган,
Как умеет он быть покорным.
Я б навеки забыл кабаки
И стихи бы писать забросил.
Только б тонко касаться руки
И волос твоих цветом в осень.
Я б навеки пошел за тобой
Хоть в свои, хоть в чужие дали...
В первый раз я запел про любовь,
В первый раз отрекаюсь скандалить
Ахтунг?
Император
Вот смари, классиков русской, потом и советской поэзии мало кто чтит, только отечественные рокеры. Причём по пальцам можно пересчитать:
ГЫ: советских "диссидентов" не рассматриваю, ибо из них тов. Пушкина, кучерявого Пушкина, никто не затмил....
Император писал(а):
Есенин Сергей
Заметался пожар голубой...
Ахтунг?
Цитата:
НИКОЛАЙ РУБЦОВ «СЕРГЕЙ ЕСЕНИН»
...Да, недолго глядел он на Русь
Голубыми глазами поэта...
Может он про себя, в смысле про взор свой лучезарный. В те года вообще слову "голубой" придавалось современное сленговое значение?
Кот Шрёдингера писал(а):
Император писал(а):
Есенин Сергей
Заметался пожар голубой...
Ахтунг?
Цитата:
НИКОЛАЙ РУБЦОВ «СЕРГЕЙ ЕСЕНИН»
...Да, недолго глядел он на Русь
Голубыми глазами поэта...
Может он про себя, в смысле про взор свой лучезарный. В те года вообще слову "голубой" придавалось современное сленговое значение?
Я еще помню голубого щенка, без каких-либо задних мыслей, но есть один нюанс, его можно назвать мистическим. Я верю, что мысли и чувства живут вне времени и пространства. Это моя заморочка.
Алексей Михайлович писал(а):
Император
Вот смари, классиков русской, потом и советской поэзии мало кто чтит, только отечественные рокеры. Причём по пальцам можно пересчитать:
ГЫ: советских "диссидентов" не рассматриваю, ибо из них тов. Пушкина, кучерявого Пушкина, никто не затмил....
Я чего-то не понял смысла твоего сообщения.
Или мне нет дела до того, кто каких поэтов чтит и что об этом говорит.
Что донести хотел, колись. Вдруг что-то важное, пропустить жалко будет.
Лет 15 назад я ляпнул, что Ксюша еще президентом станет.
Моя заморочка о мыслях вне пространства и времени подтверждается часто. Кто ее хотел и когда сделать президентом неизвестно, но дурацкая мысль откуда-то взялась. Периодически вспоминал и каждый раз примерно так "бред же сказал, этого не может быть". и вот ведь хрень какая.
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах Вы не можете вкладывать файлы Вы можете скачивать файлы
