Господи, я пришёл к тебе за собой.
Я отныне не гильотина, не лезвие от ножа.
Извлеки: потрошить, препарировать, мстить,
не уметь любить.
Я хочу покой.
Господи, мне казалось я жил, а я сеял тьму:
Осушал человеческими телами свои болота.
Самому не вылезти - значит со мной ко дну.
Как бледна без тебя человеческая природа!
Не испитое детство, наспех обласканная тоска,
Оглушительный крик молчания, боль морей, на канате танцовщица без белья,
Мраморный алтарь, жертва, рука над ней - все это буду я.
Времена холодных, голодных, полуслепых:
Жалость и жестокость в застенках одной души
И гордыня, как старшая из сестёр, в придачу.
Даже отступая, я умирал.
Я хочу иначе.
Господи, я пришёл к тебе за собой:
Запах дерева, хижина на закате,
Горячий хлеб,
Детские ладони в песке,
Ветер, шелестящий водами и травой,
Птица, освобожденная из горсти, -
Пусть отныне все это буду я.
Господи! Господи.
–- я пишу неосознанно, по привычке… никогда не признаешься, что читаешь.
твоё имя привыкло носить кавычки. если б знал, хороший, кого теряешь …
не глупа, красива, упряма в меру. не обрёк Господь… обогрел, как видишь.
я всегда на себя примеряла веру, но пошла на ин.фак: зарубежка, идиш…
что угодно, вот только бы было время, на стихи и на музыку, на рисунки.
я от многих отлична… такая тема, у меня томик Черчилля в мятой сумке…
–– у меня за душою ни цента, веришь? да и с сердцем негоже – почти калека.
но когда ты меня обнимаешь, греешь… всё нутро превращается в человека.
в рядового, поручика, капитана…. час на час не приходится, и не нужно.
я почти понимаю, как ты устала, но ответ очевиден : семья не дружба…
не посмею лукавить, мне тоже больно, но какою бы славною не была ты
мы довольно намучились, и сегодня, я всего лишь на всего провожатый…
ты пиши, я действительно все читаю, только слов не находится для ответа.
если честно, то я до сих пор не знаю, как в тебе умещается столько света…
я надеюсь, что скоро его не станет, у Земфиры однажды промокли спички…
ты же птица. пора возвращаться в стаю...
я любил тебя очень.
люблю.
[кавычки]
Я смотрю на нее, и небо падает счастьем
Я смотрю на нас, и луна полная падает в море
Я смотрю на себя и не вижу, что там падает тенью
Я смотрю на все, и не вижу, света в конце туннеля
Я пью тебя, пленительная жизнь,
Глазами, сердцем, вздохами и кожей.
Казалось бы, что все — одно и то же,
Как совершенно точный механизм.
Но как мы ошибаемся - о, Боже!
На самом деле все разнообразно,
И каждый день наполнен новизной.
По-разному горят в ночи алмазы
Бездонных звезд — зимою и весной.
По-разному мы ощущаем лето
И ненасытной осени настой.
Мы знаем все вопросы и ответы,
И все ж кричим мы времени: «Постой!»
Вернувшись в родные места, Миларепа обнаружил, что дом его превратился в руины, населённые духами, а поле заросло сорняками. Войдя в дом, он обнаружил побелевшие кости своей матери. Проведя ночь в этом месте, глубоко потрясённый всем увиденным, он спел эту песню
О, горе мне!..
Ведь все, кто полагается на бренное,
Чем больше думают, тем более печалятся;
Чем больше делают, тем более страдают;
Чем больше суетятся, тем сильней они
Бывают ввержены в круговорот сансары.
О, как подавлен я! Застигнут кармою,
Я потрясён - куда идти, что делать мне?
Ответ один: всецело посвятить
Себя святой и несравненной Дхарме.
О Ваджрадхара, ты, чья суть - Акшобхья*,
Благослови меня ты недостойного
И в горном укрепи уединении!
................
.............
К кастрату раз пришел скрыпач…

К кастрату раз пришел скрыпач,
Он был бедняк, а тот богач.
«Смотри,— сказал певец безм*дый-
Мои алмазы, изумруды —
Я их от скуки разбирал.
А! кстати, брат,— он продолжал,—
Когда тебе бывает скучно,
Ты что творишь, сказать прошу».
В ответ бедняга равподушно:
— Я? я м*де себе чешу.
1835 г.
А.С. Пушкин
А че, за ПушкинанашеФсе сегодня никто не бухает? Как никак 220 годков стукнуло.
Орлов с Истоминой в постеле
В убогой наготе лежал.
Не отличился в жарком деле
Непостоянный генерал.
Не думав милого обидеть,
Взяла Лаиса микроскоп
И говорит: «Позволь увидеть,
Чем ты меня, мой милый, ёб».
akiv
Ты сейчас просто размазала устав форума
Мудищева в школе читала))) Кстати Баркову приписывают авторство, но это вроде как не он. Анонимное произведение.
Ты накапливаешь опыт, и в теченье этих лет,
хоть и медленно, а всё же обретаешь звук и цвет.
Звук твой резок в эти годы, слишком грубы голоса.
Слишком красные восходы. Слишком синие глаза.
Слишком чёрное от крови на руке твоей пятно…
Жизнь моя, начальный возраст, детство нашего кино!
А потом придут оттенки, а потом полутона,
то уменье, та свобода, что лишь зрелости дана.
А потом и эта зрелость тоже станет в некий час
детством, первыми шагами тех, что будут после нас
жить, участвовать в событьях, пить, любить, идти на дно…
Жизнь моя, моё цветное, панорамное кино!
Тогда, когда любовей с нами нет,
тогда, когда от холода горбат,
достань из чемодана пистолет,
достань и заложи его в ломбард.
Купи на эти деньги патефон
и где-нибудь на свете потанцуй.
Вот вам село обыкновенное:
Здесь каждая вторая баба
Была жена, супруга верная,
Пока не прибыло из штаба
Письмо, бумажка похоронная,
Что писарь написал вразмашку.
С тех пор, как будто покоренная
Она той малою бумажкою.
Пылится платьице бордовое –
Ее обнова подвенечная,
Ах, доля бабья, дело вдовое,
Бескрайнее и бесконечное!
Она войну такую выиграла!
Поставила хозяйство на ноги!
Но, как трава на солнце, выгорело
То счастье, что не встанет наново.
Вот мальчики бегут и девочки,
Опаздывают на занятия.
О, как желает счастья деточкам
Та, что не будет больше матерью!
Вот гармонисты гомон подняли,
И на скрипучих досках клуба
Танцуют эти бабы. По двое.
Что, глупо, скажете? Не глупо!
Их пары птицами взвиваются,
Сияют утреннею зорькою,
И только сердце разрывается
От этого веселья горького.
Помахал бы я вам на прощание —
нет руки.
Удаляются в бури песчаные
недруги.
И остынет земля, и в себя меня втянет
недрами —
всего, целиком, с мясом, костями
и нервами.
Я не стану ни ветром, ни мглой, ни росою,
ни облаком.
И не будет такого, чтоб древо, как памятник,
выросло.
Всё мгновенно забудет меня с первым утренним
всполохом.
Мир загробный, конечно, окажется ласковым
вымыслом.
Все уйдём вникуда —
нам не купят билеты обратные.
Будет правда одна —
все останутся с разными правдами.
Не придётся искать возле райских ворот
одобрение.
Мы в простом уравнении все как итог —
удобрение.
Всем одно — расставаться навек со страстями
и цацками.
У царей непростых смерти будут простые,
не царские.
В этой глупой возне мы, увы, далеко
не последние.
Мы рассыпемся в прах, продолжаясь в постыдном
наследии.
Когда ты нужен многим, ты чувствуешь себя, то богом, то царём.
С кем не бывает величавый бзик?
Но, шепот истины тебе предательски бормочет: 'не царь, не бог, а лишь нужник'.
(С) Император.
Вы - это часть чего-то необъятного, прекрасного, непостижимого, не имеющего границ, рамок, нечто что вне концептуального мышления.
Вы и есть это. Всегда были. И всегда будете.
И это не возможно отнять или своровать, просто надо это открыть в себе. Это как узнать что смерть - это тот же сон, всего лишь, только на другом уровне. Ты умрёшь и проснёшься. Вопрос только где.
Жизнь прекрасна.
Она всегда была таковой, вне времени и пространства.
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах Вы не можете вкладывать файлы Вы можете скачивать файлы