Он был мужчиной. Он умел дарить женщине счастье. Громкое счастье крика страсти и тихое счастье внезапного признания. Огромные букеты цветов и маленькие безделушки. Красивые слова и нежные ласки. Внимание и заботу. Он умел заставить женщину сверкать от счастья, заставить желать его одного так, как никого из мужчин. Он умел заставить женщину поверить в свою непо-вторимость и идеальность. Каждую женщину.
Он был мужчиной. У него были голубые глаза, которыми он видел жен-щин насквозь. Он играл ими так, как маленькие дети играют куклами. Он го-ворил красивые слова, в которые сам не верил, дарил ласки, не чувствуя при этом ни капли вожделения. Он выворачивал женщин наизнанку, смеясь внутри над ними, над их глупостью, доверчивостью, над их желаниями, над их словами и жестами. Ему все равно было, блондинка она или брюнетка, высокая или низ-кая, умная или нет. Для него все женщины были одинаковыми – марионетка-ми, готовыми по одному только движению его исполнять любое желание, любую прихоть. Он никогда не давал своего телефона, адреса. Никто из них не знал даже его настоящего имени. Им это было и не нужно. Они не верили, что все может кончиться так быстро и так просто. Он тоже не верил – он это просто знал.
Он был мужчиной. Он не верил в любовь. Он никогда не плакал и ни о чем не жалел. Он часто сидел с друзьями в баре и обсуждал свою очередную подружку так же, как повара обсуждают новое блюдо, а конюхи – новую лошадь. Ему не было жалко их, как не жалко ребенку пластмассовой куклы, когда он отрывает у нее ноги и откручивает голову.
Он познакомился с ней весной, в ту пору, когда солнце только начинает греть своими лучами побелевшую за зиму кожу, когда с крыш домов свешива-ются тысячи длинных сосулек и появляются первые улыбки на уставших от бес-конечной зимы лицах людей. Когда коты начинают подолгу уходить из дома и петь. И люди начинают петь. Просто идти и напевать себе под нос мелодию из дешевого сериала.
Он познакомился с ней в небольшом кафе, куда заходил иногда после ра-боты. «Андрей», - представился он. Он и сам не заметил, как сделал это, как вместо привычных Ром и Саш вдруг назвал свое собственное имя. Может на не-го подействовали первые лучи весеннего солнца, а может искорки ее карих глаз, игриво вздернутый носик, волны роскошных волос, звук голоса, такого, какого он никогда в жизни не слышал. Сильного, и в то же время очень нежного и родного. И что-то где-то в глубине его сердца вдруг выхватило этот звук и не хотело больше отдавать обратно. Хотело лишь, чтобы она снова и снова повто-ряла: «Андрей? Как мило! Мне нравится Ваше имя!»
Он был мужчиной. Этим вечером он лежал в своей постели. Один. И тихо плакал. Он вспоминал ее образ, вспоминал каждое слово, каждый звук, слетевший с ее губ. Пла-кал. И курил. Он никогда в жизни не плакал и никогда не курил. Он понимал, что жизнь больше не будет идти так, как и прежде. Что внутри него что-то сломалось, что-то пере-вернулось. Что он не забудет никогда эту женщину. И что никогда с ней не встретится…
Он не знал номера ее телефона, не знал ее адреса. Он знал только ее имя. Он боял-ся. Боялся не ее, боялся себя. Впервые в жизни он не знал, что ему делать. И не сделал ни-чего. На прощание он поцеловал ей руку – и сейчас вспоминал снова и снова тонкий, чуть заметный аромат Женщины. Не игрушки, не рабыни, но хозяйки и повелительницы. Он не был мужчиной – он был взрослым ребенком. И все его игрушки не были женщинами – они были просто пластмассовыми куклами.
День за днем он заходил после работы в то самое кафе. Садился за тот самый сто-лик, заказывал чашку кофе, потом другую, третью. Курил. И смотрел. Смотрел сквозь стекло окон, как постепенно темнеем, как зажигаются фонари, как проходят люди, в оди-ночку, парами, взявшись за руки или обнявшись. Девушки обходили его столик стороной. Нет, он не перестал следить за собой – он оставался таким же красивым, таким же ухо-женным. Вот только взгляд его изменился. Появилось в нем что-то, что отталкивало. Мо-жет быть, безразличие. А может быть обида. А скорее – и то и другое.
Говорят, весной умирать лучше, чем зимой. Земля не такая мерзлая и копать ее ку-да легче. Говорят, кофе и никотин отрицательно сказываются на работе сердца. Говорят…
Она не часто ходила по кафе, по барам и ресторанам. Она предпочитала по вечерам сидеть дома, вязать и смотреть телевизор. Она обожала бесконечные сериалы и фильмы про любовь. Но этим весенним вечером ей вдруг не захотелось идти домой, захотелось прогуляться, подставить себя последним лучикам солнца. Захотелось зайти куда-нибудь, посмотреть на улыбки других людей, радующихся весне. Потихоньку подслушать их раз-говоры. Захотелось познакомиться с кем-то. Она вспомнила одно кафе, куда она изредка заходила. Там готовили хороший кофе, было тихо, спокойно и уютно. Оно как раз было кварталах в трех от ее работы.
Она вошла, увидела его и вспомнила. Вспомнила имя: Андрей. И вспомнила, как год назад она познакомилась с ним, как понравились ей тогда его светящиеся изнутри го-лубые глаза, его приятная игривая улыбка. Как они сидели весь вечер и разговаривали. И как потом он поцеловал ей руку и исчез. Как она потом сидела одна, думая, что он вернет-ся. Как пообещала себе никогда больше сюда не заходить, невольно отождествляя это ме-сто с этим человеком. Она вспоминала все это, а он глядел на нее. Глядел тем же самым взглядом, и на губах его играла та же самая улыбка.
Только сердце его больше не билось. _________________
Грустный рассказ, но в то же время прекрасный. Он заставил меня задуматся над тем, что делаю я.... _________________
Цитата:
Только сердце его больше не билось.
почему не билось?
первый раз читаю такое со стороны мужчины...здОрово..
респект тебе _________________
Madam
Цитата:
почему не билось?
потому что остановилось!
Цитата:
Говорят, кофе и никотин отрицательно сказываются на работе сердца. Говорят…
Вы не можете начинать темы Вы не можете отвечать на сообщения Вы не можете редактировать свои сообщения Вы не можете удалять свои сообщения Вы не можете голосовать в опросах Вы не можете вкладывать файлы Вы можете скачивать файлы
